Eine Geschichte aus der Schlacht um Larsa Prime.
Die IRON FIST war kein Navy-Kreuzer mit glänzenden Decks und Admirälen. Sie war ein Söldnerschiff – mittelgroß, wendig für ihre Klasse, schwer bewaffnet für Auftragsarbeit. Dreckig, aber zuverlässig. Wie ihre Crew.
Hundert Leute an Bord, alle Profis. Veteranen von Grenzkriegen, Kolonialstreitigkeiten, Piratenbekämpfung. Keine Navy-Soldaten mit Idealen und Orden. Nur Leute, die normalerweise für Credits kämpften und wussten, wie man überlebt.
Heute kämpften sie für die gute Sache. Die Dark Fleet bedrohte alles – ihre Auftraggeber, ihre Stützpunkte, ihre Zukunft. Die Helix Group hatte sich der Allianz angeschlossen. Freiwillig. Weil es sonst keine Geschäfte mehr geben würde.
Die Mentalität ihrer Söldner blieb dabei dieselbe: Überleben. Den Job erledigen. Weitermachen. Bezahlt werden.
Captain Jonathan Drake stand auf der Brücke, die Arme verschränkt, und beobachtete die Zielerfassung. Vor ihnen, verstreut im Raum, agierten Dutzende Landungsboote. Winzig, flink, vollgepackt mit Dark-Fleet-Kampfrobotern.
Einfache Ziele. Zehn Credits pro Kill. Saubere Arbeit.
»Nächstes Ziel erfasst«, meldete Waffenoffizier Jenkins. Seine Stimme war ruhig. Zu ruhig. Der Mann hatte zu viele Gefechte gesehen. »Entfernung viertausendzweihundert Kilometer. Lösung stabil. Bereit zum Schuss.«
»Freigabe. Feuer.«
Die Railguns der IRON FIST sprachen. Drei Projektile, drei Prozent Lichtgeschwindigkeit, präzise berechnet. Flugzeit: Bruchteil einer Sekunde. Das Landungsboot zerbarst in einem stummen Feuerball. Trümmer fächerten sich in einem engen Kegel auf.
»Ziel vernichtet. Sekundärsensor bestätigt. Das macht sieben vernichtet, drei beschädigt.«
Drake nickte. Zehn Kontakte eliminiert in zwölf Minuten. Keine verschwendete Munition. Jede Salve ein Treffer.
So arbeitete die Helix Group. Effektiv. Effizient. Keine großen Gesten, keine Heldentaten. Ein Ziel eliminieren, kassieren, das nächste erfassen.
»Nächstes Ziel markieren. Weiter.«
Die Pilotin Yuna Kovac justierte den Kurs mit mikrofeinen RCS-Schüben. Ihr Visier beschlug leicht – Adrenalin, Konzentration. Ihre Hände zitterten nicht. Noch nicht. Sie war Profi. Die IRON FIST drehte sich um 23 Grad, elegant für ihre Größe, richtete sich auf das nächste Boot aus.
Railgun-Kapazitoren luden nach. Magnetfelder stabilisierten sich.
Auf der Kommandobrücke arbeiteten die taktischen Displays. Grüne Symbole zeigten die eigene Position und Orientierung, rote Markierungen die feindlichen Einheiten, blaue die Verbündeten. Das Schlachtfeld war ein dreidimensionales Chaos aus Vektoren, Geschwindigkeiten und Zielprioritäten – aber Drake behielt den Überblick.
So überlebte man. Alles im Blick behalten. Nicht ablenken lassen.
»Lösung stabil. Entfernung dreitausendachthundert. Relative Geschwindigkeit null-komma-eins-zwei Kilometer pro Sekunde. Freigabe?«
»Freigabe erteilt.«
Wieder sprachen die Railguns. Drei Projektile. Treffer. Das elfte Boot verschwand in Trümmern und expandierendem Gas.
Drake lächelte dünn. Das hier war kein großer Krieg für sie. Nur Aufräumarbeit. Die Navy und die Thraxianer kämpften gegen die Dreiecksschiffe. Irgendwo weiter draußen mischten die Satari mit. Die Helix Group erledigte den Kleinkram. Die Landungsboote. Die Beiboote. Die kleinen Ziele.
Unspektakulär, aber notwendig. Und gut bezahlt.
Das war der wahre Krieg, dachte Drake. Schmutzig. Unspektakulär. Profitabel.
»Captain«, meldete sich die Schiffs-KI. »Warnung: Kontakt in Sektor Vier-Neun. Annäherung bestätigt. Schweres Dark-Fleet-Kampfschiff. Waffen aktiv. Entfernung sechzehntausend Kilometer.«
Drake warf einen Blick auf das taktische Display. Ein roter Marker, deutlich größer als die Landungsboote. Der Vektor zeigte direkt auf die IRON FIST. Annäherungsrate vierhundertfünfzig Meter pro Sekunde. Konstant.
»Zeit bis Waffenreichweite?«
»Bei aktueller Annäherung: sieben Minuten zwanzig Sekunden. Ziel beschleunigt nicht weiter.«
Drake runzelte die Stirn. Sieben Minuten. Das Kampfschiff war da draußen gewesen. Die ganze Zeit. Hatte gewartet. Beobachtet. Position bezogen.
Während sie die Landungsboote gejagt hatten.
»Verdammt.«
Er zögerte. Noch zwei Boote auf dem Display. Noch zwanzig Credits. Fast erledigt.
»Captain?« Jenkins‘ Stimme, fragend.
»Einen Moment.«
Noch ein Boot. Dann –
Die KI sprach wieder. »Warnung: Ziel lädt Waffensysteme. Energiesignatur steigt. Gamma-Spektrum detektiert. Partikelwaffe, Klasse zwei oder höher.«
»Scheiße.«
Zu spät. Viel zu spät.
Drake drehte sich zu Yuna. »Kursänderung! Priorität Alpha! Raus aus dem Trümmerfeld! Reaktorausstoß plus zwanzig!«
Yuna nickte, ihre Finger flogen über die Konsole. Sie wischte über das Visier – beschlagen, verschmiert. »Neue Kursberechnung läuft. Trümmerfeld erschwert direkte Fluchtroute. Optimaler Kurs in drei Sekunden.«
»Scheiß auf optimal! Schnellster Weg raus! Jetzt!«
»Verstanden!«
Die IRON FIST drehte sich, die Haupttriebwerke zündeten. Aber das Trümmerfeld war dicht – überall Wrackteile, aufgerissene Schiffe, Robotertrümmer, Eisbrocken. Kein direkter Kurs möglich. Nur Ausweichmanöver. Slalom durch Schrott.
»Jenkins, alle Waffensysteme auf das Kampfschiff ausrichten. Railguns laden. Bereitschaft herstellen.«
»Verstanden, Captain.« Jenkins zögerte. »Aber … Sir, das ist ein Schlachtschiff. Signatur zeigt Panzerung Klasse zwei oder höher. Unsere Railguns … verdammt, Sir, die kratzen nicht mal den Lack.«
»Weiß ich. Aber vielleicht können wir ihre Sensoren beschädigen, Reaktionszeit verschlechtern. Irgendetwas.«
Drake starrte auf das Display. Das Dark-Fleet-Schiff kam schnell näher. Konstante Beschleunigung. Kein Ausweichen. Kein Zögern.
Es hatte sie verfolgt. Geduldig. Während sie die kleinen Ziele gejagt hatten. Hatte Position bezogen. Gewartet.
Und jetzt griff es an.
»Entfernung zwölftausend Kilometer. Waffensysteme des Ziels laden. Energiesignatur steigt. Partikelstrahl-Konfiguration erkannt. Geschätzte Feuerbereitschaft: neunzig Sekunden.«
»Yuna, schneller!«
»Ich gebe Maximalschub, Captain!« Ihre Stimme, angespannt. »Trümmerfeld erfordert – verfickt enge Kurve! – Ausweichmanöver, sonst rammen wir –«
»Priorität ist Distanz gewinnen! Alles andere ist scheißegal!«
Die IRON FIST beschleunigte weiter, schlängelte sich zwischen Wrackteilen hindurch. RCS-Triebwerke feuerten ständig, korrigierten den Kurs. Zu langsam. Viel zu langsam.
»Entfernung zehntausend Kilometer. Ziel hat Waffenfeuer eingeleitet.«
Drake ballte die Fäuste. Verdammt. Sie hätten früher reagieren sollen. Die KI hatte gewarnt. Er hatte gezögert. Zu fokussiert auf die verdammten Landungsboote. Auf die Credits. Auf den einfachen Job.
»Gefechtsstationen! Alle Mann! Schutzschilde auf Maximum! ECM aktivieren!«
Die Brücke explodierte in Aktivität. Alarme heulten. Die Crew rannte zu ihren Posten. Jeder wusste, was das bedeutete: ein schweres Dark-Fleet-Kampfschiff gegen die IRON FIST.
Kein ausgeglichener Kampf. Asymmetrische Vernichtung.
»Jenkins, sobald wir Lösung haben – Feuer frei!«
»Sir, wir haben Lösung! Ziel feuert – einschlagend!«
Das Dark-Fleet-Schiff öffnete das Feuer.
Partikelstrahlen, präzise berechnet, gnadenlos. Die IRON FIST warf sich zur Seite, Yuna riss das Schiff in eine Ausweichbahn, aber die Strahlen korrigierten. Antizipation. Die verfickten Dinger lernten.
Eine Salve traf Backbord. Dann noch eine. Die Schilde flackerten, absorbierten Energie. Sie hielten – gerade so.
»Schilde bei sechzig Prozent! Kapazitoren überlastet! Regeneration down!«
Drake schrie: »Zurückfeuern! Volle Salve!«
Die Railguns der IRON FIST antworteten. Sechs Projektile mit drei Prozent c auf das Kampfschiff gerichtet. Jenkins zielte auf Antriebssysteme, Sensorbereiche, alles, was verwundbar aussah.
Einige Treffer wurden registriert. Funken. Sekundärexplosionen an der Hülle.
Aber das Dark-Fleet-Schiff kam unbeirrbar weiter. Unveränderte Geschwindigkeit. Unveränderte Ausrichtung. Die Treffer waren Nadelstiche gegen einen Panzer.
»Treffer auf Sektion Drei! Hüllenpanzerung durchschlagen! Atmosphärenverlust!«
»Sektion Drei abdichten! Notfallschotten schließen! Evakuierung bestätigen!«
Yuna manövrierte verzweifelt, zog die IRON FIST durch enge Kurven, nutzte Wrackteile als temporäre Deckung. Ihr Visier war völlig beschlagen. Schweiß lief ihr über die Stirn. Aber das Dark-Fleet-Schiff war schneller, größer, stärker. Bessere Zielsysteme. Bessere Waffen.
Es feuerte weiter – unerbittlich, Salve nach Salve.
»Schilde bei dreißig Prozent! Kapazitor Zwei ausgefallen!«
»Captain, wir können diese Verlustrate nicht kompensieren!«
Drake wusste es. Er sah es auf dem taktischen Display. Das Dark-Fleet-Schiff war zu nah, zu überlegen. Keine Chance gegen diese Waffenklasse.
Aber er war Söldner. Aufgeben existierte nicht. Nicht solange Credits flossen. Nicht solange –
»Weiterkämpfen! Jenkins, konzentriere Feuer auf –«
Ein massiver Treffer mitten in die Backbordseite. Volle Durchschlagskraft. Die IRON FIST taumelte. Lichter flackerten. Sekundärexplosionen hallten durch das Schiff. Strukturversagen.
»Schilde komplett ausgefallen! Aggregat Zwei offline! Druckverlust in vier Sektionen!«
Yuna schrie: »Steuerbordtriebwerk eins tot! Triebwerk zwei kritisch! Wir verlieren Manövrierfähigkeit!«
Drake hielt sich am Gurt fest – zerrte daran, spürte, wie das Schiff unter ihm auseinanderbrach. Es drehte sich unkontrolliert, RCS-Triebwerke versuchten zu kompensieren, scheiterten. Erschütterungen gingen durch den Rumpf.
Kollision. Sie rammten ein Wrackteil. Metall schrie.
Auf dem Display stand das Dark-Fleet-Schiff. Es kam näher. Lud die nächste Salve. Kein Zögern. Keine Gnade.
Drake starrte auf das Zielkreuz.
Elf Boote eliminiert. Nur noch eins gewesen. Nur noch eins, dann –
Das Display flackerte rot. Die Warnung. Die verdammte Warnung von vorhin.
Er hatte nicht zugehört. Zu fokussiert auf die kleinen Ziele. Auf den Job. Auf die Credits. Auf das, was direkt vor ihm war.
Tunnelblick.
Das Kampfschiff war nie weg gewesen. Es hatte gewartet. Beobachtet. Position bezogen.
Und er hatte es ignoriert. Weil ein Boot noch übrig war. Weil zehn Credits noch fehlten.
Weil er nur gesehen hatte, was er sehen wollte.
»Evakuierung –« begann er.
Zu spät.
Das feindliche Schiff feuerte. Partikelstrahl, direkt in die Kommandobrücke. Ohne Schilde. Ohne Panzerung. Die Welt explodierte in Licht, Hitze und Druckwelle.
Drake sah Yuna zur Seite geschleudert werden. Jenkins schrie. Konsolen explodierten.
Dann nichts mehr.
Die IRON FIST trieb durch den Raum. Zerbrochen. Leblos. Ihre Hülle aufgerissen, ihre Crew tot.
Das Dark-Fleet-Schiff flog weiter. Sensoren suchten nach dem nächsten Ziel.
Die Schiffs-KI der IRON FIST sendete einen letzten Statusbericht. Automatisch. Ohne Empfänger.
»Keine Lebenszeichen registriert.«
Hundert Profis. Hundert Veteranen.
Alle tot – weil ihr Captain nur sah, was direkt vor ihm war.
Auf der HGS Resolute registrierte das taktische Display einen Ausfall. Ein grünes Symbol wurde grau.
IRON FIST – KEINE TELEMETRIE
Der Taktikoffizier sah kurz hin. Notierte es. Sagte nichts.
Die Schlacht ging weiter.