Eine Geschichte aus der Schlacht um Larsa Prime …
Die IRON FIST war ein gutes Schiff. Mittelgroß, wendig genug für ihre Klasse, schwer bewaffnet für Söldnerarbeit. Hundert Crew, alle Profis. Veteranen von Grenzkriegen, Kolonialstreitigkeiten, Piratenbekämpfung. Keine Navy-Soldaten mit Idealen. Nur Leute, die normalerweise für Credits kämpften und wussten, wie man überlebt.
Heute kämpften sie für die gute Sache. Die Dark Fleet bedrohte alles – ihre Auftraggeber, ihre Stützpunkte, ihre Zukunft. Alles. Die Helix Group hatte sich der Allianz angeschlossen – freiwillig. Aber die Mentalität ihrer Söldner blieb dieselbe: Überleben. Den Job erledigen. Weitermachen.
Captain Jonathan Drake stand auf der Brücke, die Arme verschränkt, und beobachtete die Zielerfassung. Vor ihnen verstreut im Raum trieben Dutzende Landungsboote. Klein, langsam, vollgepackt mit Dark-Fleet-Kampfrobotern. Einfache Ziele.
»Nächstes Ziel erfasst«, meldete Waffenoffizier Jenkins. »Entfernung viertausend Kilometer. Lösung stabil. Bereit zum Schuss.«
»Freigabe erteilt. Feuer.«
Die Railguns der IRON FIST sprachen. Drei Projektile mit acht Prozent c, präzise berechnet. Flugzeit: 0,4 Sekunden. Das Landungsboot zerbarst in einem stummen Feuerball. Trümmer fächerten sich in einem engen Kegel auf.
»Ziel vernichtet. Bestätigung durch Sekundärsensor. Das macht sieben vernichtet, drei beschädigt.«
Drake nickte. Zehn Kontakte eliminiert in zwölf Minuten. Keine verschwendete Munition. Jede Salve ein Treffer. So arbeitete die Helix Group. Effizient. Keine großen Gesten, keine Heldentaten. Nur das Ziel vernichten und weitermachen.
»Nächstes Ziel markieren. Weiter.«
Die Pilotin Yuna Kovac justierte den Kurs mit mikrofeinen RCS-Schüben. Die IRON FIST drehte sich um 23 Grad, elegant für ihre Größe, richtete sich auf das nächste Boot aus. Railgun-Kapazitoren luden nach, Magnetfelder stabilisierten sich.
Auf der Kommandobrücke arbeiteten die taktischen Displays. Grüne Symbole zeigten die eigene Position und Orientierung, rote Markierungen die feindlichen Einheiten, blaue die Verbündeten. Das Schlachtfeld war ein dreidimensionales Chaos aus Vektoren, Geschwindigkeiten und Zielprioritäten – aber Drake behielt den Überblick. So überlebte man. Überblick behalten. Nicht ablenken lassen.
»Lösung stabil. Entfernung dreitausendachthundert. Relative Geschwindigkeit null-komma-eins-zwei. Freigabe?«
»Freigabe erteilt.«
Wieder sprachen die Railguns. Drei Projektile. Flugzeit: 0,38 Sekunden. Treffer. Das elfte Boot verschwand in Trümmern und expandierendem Gas.
Drake lächelte dünn. Das hier war kein großer Krieg für sie. Nur Aufräumarbeit. Die Navy und die Thraxianer kämpften gegen die Dreiecksschiffe. Irgendwo weiter draußen mischten die Satari mit. Helix Group erledigte den Rest. Die Landungsboote. Die Beiboote. Die kleinen Ziele. Unspektakulär, aber notwendig. Das war der wahre Krieg, dachte Drake.
»Captain«, meldete sich die Schiffs-KI. »Warnung: Kontakt in Sektor Vier-Neun. Annäherung bestätigt. Schweres Dark-Fleet-Kampfschiff. Waffen aktiv. Entfernung sechzehntausend Kilometer.«
Drake warf einen Blick auf das taktische Display. Ein roter Marker, deutlich größer. Der Vektor zeigte direkt auf die IRON FIST. Annäherungsrate vierhundertfünfzig Meter pro Sekunde.
»Zeit bis Waffenreichweite?«
»Sieben Minuten zwanzig Sekunden.«
»Bestätigung unnötig. Ich hab’s gehört.«
Drake rechnete kurz. Zu wenig Zeit. Viel zu wenig.
»Scheiße.«
Er drehte sich zu Yuna. »Kursänderung. Priorität Alpha. Raus aus dem Trümmerfeld. Reaktorausstoß plus zwanzig.«
Yuna nickte, ihre Finger flogen über die Konsole. Sie wischte über das Visier, das kurz beschlug, und arbeitete weiter.
»Neue Kursberechnung läuft. Trümmerfeld erschwert direkte Fluchtroute. Optimaler Kurs in drei Sekunden.«
»Keine Zeit für optimal. Nehmen Sie den schnellsten Weg raus. Los!«
»Verstanden.«
Die IRON FIST drehte sich, Haupttriebwerke zündeten. Aber das Trümmerfeld war verdammt dicht – überall Wrackteile, aufgerissene Schiffe, Robotertrümmer, Eisbrocken. Kein direkter Kurs möglich. Ausweichmanöver nötig.
»Jenkins, alle Waffensysteme auf das Schwere ausrichten. Railguns laden. Bereitschaft herstellen.«
»Verstanden, Captain. Aber …« Jenkins zögerte. »Sir, das ist ein Schweres. Signatur zeigt Panzerung Klasse vier oder höher. Unsere Railguns haben keine Durchschlagskraft gegen diese Zielklasse. Relativ zum Ziel –«
»Weiß ich. Aber vielleicht können wir Sensoren beschädigen, Reaktionszeit verschlechtern. Irgendetwas.«
Drake sah auf das Display. Das Dark-Fleet-Schiff kam näher. Konstante Beschleunigung. Kein Ausweichen. Kein Zögern. Es hatte sie verfolgt. Während sie die Landungsboote jagten, hatte es Position bezogen. Gewartet. Geduldig. Und jetzt griff es an.
»Entfernung zwölftausend Kilometer. Waffensysteme des Ziels laden. Energiesignatur steigt.«
»Yuna, schneller!«
»Ich gebe Maximalschub, Captain! Trümmerfeld erfordert Ausweichmanöver, Kurs –«
»Scheißegal! Priorität ist Distanz gewinnen!«
Die IRON FIST beschleunigte weiter, schlängelte sich zwischen Wrackteilen hindurch. RCS-Triebwerke feuerten ständig, korrigierten den Kurs – zu langsam.
»Entfernung zehntausend Kilometer. Ziel hat Waffenfeuer eingeleitet.«
Drake ballte die Fäuste. Verdammt. Sie hätten früher reagieren sollen. Die KI hatte gewarnt. Er hatte nicht zugehört. Zu fokussiert auf die verdammt en Landungsboote.
»Gefechtsstationen! Alle Hände! Schutzschilde auf Maximum! ECM aktivieren!«
Die Brücke explodierte in Aktivität. Alarme heulten auf allen Frequenzen. Die Crew rannte zu ihren Posten. Jeder wusste, was das bedeutete: ein schweres Dark-Fleet-Kampfschiff gegen die IRON FIST. Kein ausgeglichener Kampf. Asymmetrische Vernichtung.
»Jenkins, sobald wir Lösung haben –«
»Sir, wir HABEN Lösung. Ziel feuert!«
Das Dark-Fleet-Schiff öffnete das Feuer. Railgun-Salven, präzise berechnet, gnadenlos. Die IRON FIST warf sich zur Seite, Yuna riss das Schiff in eine Ausweichbahn, aber die Projektile verfolgten die vorhergesagte Position. Eine Salve traf Backbord, dann noch eine. Die Schilde flackerten, absorbierten kinetische Energie. Sie hielten – gerade so.
»Schilde bei sechzig Prozent! Kapazitoren überlastet!«
Drake schrie: »Zurückfeuern! Volle Salve!«
Die Railguns der IRON FIST antworteten. Sechs Projektile mit acht Prozent c auf das Kampfschiff gerichtet. Jenkins zielte auf Antriebssysteme, Sensorbereiche, alles, was verwundbar aussah. Einige Treffer registriert. Funken. Sekundärexplosionen. Aber das Dark-Fleet-Schiff kam weiter auf. Unveränderte Geschwindigkeit. Unveränderte Ausrichtung.
»Treffer auf Sektion Drei! Hüllenpanzerung durchschlagen! Alarm: Atmosphärenverlust!«
»Sektion Drei abdichten! Notfallschotten schließen!«
Yuna manövrierte verzweifelt, zog die IRON FIST durch enge Kurven, nutzte Wrackteile als temporäre Deckung. Aber das Dark-Fleet-Schiff war schneller, größer, stärker. Hatte bessere Zielsysteme. Es feuerte weiter – unerbittlich, Salve nach Salve.
»Schilde bei dreißig Prozent! Kapazitor Zwei ausgefallen!«
»Captain, wir können diese Verlustrate nicht kompensieren!«
Drake wusste es. Er sah es auf dem taktischen Display. Das Dark-Fleet-Schiff war zu nah, zu überlegen. Keine Chance gegen diese Waffenklasse. Aber er war Söldner. Aufgeben existierte nicht im Protokoll.
»Weiterkämpfen! Jenkins, konzentriere Feuer auf –«
Ein massiver Treffer mitten in die Backbordseite. Volle Durchschlagskraft. Die IRON FIST taumelte. Lichter flackerten. Sekundärexplosionen hallten durch das Schiff. Strukturversagen.
»Schilde komplett ausgefallen! Aggregat Zwei offline! Druckverlust in vier Sektionen!«
Yuna schrie: »Steuerbordtriebwerk tot! Wir verlieren Manövrierfähigkeit!«
Drake hielt sich an der Konsole fest. Das Schiff drehte sich unkontrolliert, RCS-Triebwerke versuchten zu kompensieren, scheiterten. Erschütterungen gingen durch den Rumpf. Sie rammten irgendetwas. Auf dem Display stand das Dark-Fleet-Schiff. Es kam näher, lud die nächste Salve. Kein Zögern. Keine Gnade.
Drake sah nur noch das Zielkreuz. Alles andere verschwand. Tunnelblick.
»Evakuierung –« begann er. Aber es war zu spät. Das feindliche Schiff feuerte. Railgun-Salve, direkt in die Kommandobrücke. Kinetische Energie trifft ohne Schilde. Die Welt explodierte in Licht, Hitze und Druckwelle. Drake sah Yuna zur Seite geschleudert werden. Jenkins schrie. Konsolen explodierten. Dann nichts mehr.
Die IRON FIST trieb durch den Raum. Zerbrochen. Leblos. Ihre Hülle aufgerissen, ihre Crew tot.
Das Dark-Fleet-Schiff flog weiter. Sensoren suchten nach dem nächsten Ziel.
Die Schiffs-KI der IRON FIST sendete einen letzten Statusbericht. Automatisch. Ohne Empfänger.
»Keine Lebenszeichen registriert.«
Hundert Profis. Hundert Veteranen. Alle tot – weil sie nicht zugehört hatten.